Молишь, как бы без потерь дожить до лета

Как привычно нам писать на смерть Поэта
Нет бы хоть разок черкнуть на жизнь! 
Вл. Ланцберг

Берегите нас, поэтов.
Б. Окуджава


Молишь, как бы без потерь дожить до лета,
Мрачные настали времена.
Вот, решилась написать на жизнь поэта,
Потому как надо и весна…

Не дается рифма в руки вам – утритесь,
Это, знать, не каждому дано.
Глупо ждать, чтоб жил он, как Безгрешный Витязь,
Жизнь – она, вестимо, не кино.

Будьте с ним поласковей, нежней, смущенней,
В нем не раз отыщется изъян.
Да, поэт – он, как и вы, произошел еще не
От каких-то гнусных обезьян.

Как и вы, он ищет от проблем лазейку,
Денег нет, любимая ушла.
Но не верьте, что его судьба-злодейка,
Как у вас, уныла и пошла.

Как и вы, порой он пьет, веревку мыля,
Проклиная свет в который раз…
Только у него растут, простите, крылья,
Там где лапки шустрые у вас!


Рецензии