Сага из пепла

В котором времени живу,
В том самом я пишу о жизни.
Отрадней сердцу моему,
Ловить минуты сладких мыслей.
В которой я прекрасней многих,
Добился всех высот уже.
А позади меня дороги,
Балы, богини и фуршет.
А впереди все больше красок,
Алмазов блеск, шелест банкнот.
Ведь я герой ваших рассказов.
Тот самый Гэтсби и Вангог.
Писатель, гений, филантроп.
Художник судьбоносных строк.
Ещё философ, Геродот.
И музыкант как Алан Морс.
Харизматичней Джони Деппа,
Смешнее шуток Джими Карра.
И нету преданней адепта,
Тот секты, что зовётся карма.
Я так велик, что скромность мне,
Разгладит на лице морщины.
Над критикой смеюсь во сне,
Ведь критики из вас паршивы.
Я многогранен, многолик,
Да я повсюду, в каждом будне.
И хваткой крепче чем полип.
И Франца Кафки я абсурдней.
Какое счастье, что слова,
Способны всё это создать.
А языки и вся молва,
Мне повернут мгновенья вспять.
Очнусь, опомнюсь и вернусь,
На место, был в котором прежде.
А там и радость, там и грусть.
Где ничего не безмятежно.
Там каждый день - побег от вас!
Там поражения, победы.
И отголоски старых фраз,
Совсем не унесённых ветром.
Я там моложе лет на сто,
И ровно столько же старик.
Там ухо я держу востро,
Как и герои ваших книг.
Судьбы увы я не знаток,
Покуда жив во мне талант,
Я буду автором тех строк,
В которых вечен мой азарт.
Найди такого же, как я.
И я клянусь, что перестану.
Гореть, подобию огня,
Из пепла создавая сагу.