Я сдружился со сном

Я сдружился со сном, целовавшимся в мозг.
Пусть времени слёзы текут и текут.
Глаз этого сна, как луна или воск,
он смотрит в упор, он напорист и крут.
Я на небо взбежал, заслонившись от гроз.

Голяком я карабкался выше погод,
но от звёзд далеко ещё, к ним нет пути.
С привиденьем каким-то мы щупали свод.
И оно – точно мать: тот же взгляд, нос и рот.
Если вру я, то с места пусть мне не сойти.

Отец мой стал глобусом, прыгал как мяч.
Он прыгал по собственной, впрочем, стране.
И я за ним нёсся то плавно, то вскачь,
и ангелов банды, как искры в огне.
Сказал кто-то: «Спишь ты. Вздохни и заплачь.»

И этот, лицом походивший на мать,
на ангелов дул чтобы гасли они,
а я на друзей, чтоб ему помогать,
но тех и других не погасли огни
и нас им не велено было узнать.

А воздух живой, он вопит и вопит,
слова, как подножка, споткнулся, упал.
И в этих словах сон со мной, словно слит,
и словно звезду я во сне забодал,
и с туч покатился, как с каменных плит.

Ударился крепко и понял, что ввысь
до самого солнца ступени ведут,
и верхняя нижней, как боль или мысль.
Старик сумасшедший был тенью надут,
отца моего тень взвивалась, как рысь.