Потеря

Бывает нам не по себе,
Когда теряешь друга...
Он виноват, но в кровь себе
Разрезанные руки...

Отец поддержкой был всегда
И вот в твоем рассудке
Он появился в белой мгле
И успокоил тут же..

Забросишь нож...
Сотрешь слезу...
начнешь писать письмо
Рассказ твой краток, будто кто-то
Стрельнул там за окном...


1991 год
Михаил Шибанов/Pissenlit


Рецензии