3 апреля

Я сейчас о том, как мать потеряла сына.
Как женщину в порванных джинсах, грузили в скорую и снимали камеры.
Как в ступоре были любящие, что даже не плакали.
Как кто-то взорвал случайных обыденных и невинных.
По какому их отобрали свойству или параметру?
Как писать им наверх: амфибрахием или дактилем,
Чтобы точно дошло адресату?
Как у девушки перед дверью волосы пахнут мятой.
Как она из вагона своей подземки ринется на поверхность.
Как начнет звонить однокласснику или брату
И надеяться "лишь бы жив, лишь бы не с ним такое"
И сжимать перчатки дрожащей своей рукою.
Как короткое слово "алло" может опровергнуть
Сжатый где-то под горлом страх.
Я сейчас и о тех, кто был рядом, на чьих глазах
Двери выкорчевало да так, что снаружи смотришь - за ними фарш,
Чья-то кровь и куски вещей. И на фото даже тошнит от боли.
А они спешили найти живых, и принять уход, и смягчить удар.
Как вообще у них на это хватило воли?
Это все о тех, кто пал жертвой чужих амбиций.
И о том как из этого после нарежут ролик,
А фамилии занесут в таблицы.