М. И. Цветаевой

Для кого ж ты писала?
Явно не для меня.
Отжила, отдышала,
Отбурлила, любя.

Мне стихов твоих голос
Непонятен, невхож,
Но в нём чудится колос,
Но в нём виден колосс.

Книгу жизни листая,
Ты свою создала.
Век сумбурный спасая,
Ты себя не спасла.

Жаль, что мне непонятна
Твоя летопись слов,
Лишь размытые пятна,
Что скрепляет любовь.

Лишь неистовство духа,
Неуёмности страсть.
Ты не стала старухой.
Молодой собралась.

От тебя мне досталось
Штук пятнадцать стихов.
Для кого ж ты старалась,
Коль итог он таков?
 
Твой народ был убогим
И стихам не учён,
Твоим вычурным слогом
Явно не увлечён.

Тебя чтила элита,
Наслаждался бомонд.
А сейчас ты забыта.
Что он вспомнит, кто врёт?

И среди тысяч прочих
Он чему отдаст дань?
Да тем сотенкам строчек,
Что доходчивы впрямь.

Я тобою, Марина,
До конца дорожу.
Я тебя не отрину,
Просто правду скажу.

А точней, уж сказала,
Своё сердце казня.
Жаль, что не всё ты писала
Для меня, для меня!