Она всё звала его деточкой,
А было ему за сорок;
Но был он всё так же ей дорог,
Как милый ребёнок родной,
Всё так же казался ей веточкой
На дереве жизни весной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.