Фронтовик. Лихие 90-е...

    "Я фронтовик!" - кричал в толпе один,
    Чтоб взять скорей закуски и вина,
    И путь ему открыли в магазин
    Былые боевые ордена.
    Не спорю, может, он в боях и был
    И жил в окопах где-нибудь в Крыму,
    И эту он бутылку заслужил...
    Да только вот не верю я ему.
 
    Он был не брит, растрёпан и убог
    С нашивками ранений на груди.
    Он глотку рвал в толпе за свой паёк,
    И даже кто-то крикнул: "Проходи!"
    Он говорил, что много испытал,
    За то и право первым быть дано,
    Что это право он завоевал...
    Но я словам не верю всё равно.
 
    Таких встречал не раз в очередях,
    Довольно грубо лезших в лучший ряд.
    Они при всех прижизненных вождях
    Претендовать могли на всё подряд.
    К какой же мы приблизились черте,
    Став от войны духовно далеки?
    Мне хочется сказать таким, как те:
    "Как вы за край ступили, мужики?"
 
    Из всех мужчин с лихих сороковых
    Я тех ценю, кто с буквы был большой,
    Не пробивных, нахрапистых и злых -
    С другой, для всех открытою, душой.
    Тех не забыть, конечно, и на миг,
    У коих честь слабинку не даёт...
    Ведь тот и есть по жизни Фронтовик,
    Который в грудь при всех себя не бьёт.
                ...        2.10. 1990 год.