Художник с душою поэта

                Ф. Васильеву

Ах, какая здесь степь – не идёшь, а паришь,
Под ногами хрустальные капли,
И взлетают с воды, растревожив камыш,
Длинноногие серые цапли.

Ветер просо цветущее треплет вдали,
В бело - розовом платье гречиха,
И я слушаю голос родимой земли,
И как деток скликает зайчиха.

И кузнечик на скрипке подтянет колки,
Серость утра светило размоет,
Зазвучит полонез – ах, как звуки легки,
И в груди что-то сладко заноет.

Вдоль дороги цветы – как персидский ковёр,
Будто чьей-то умелой рукою
Вышивали всю ночь чудодейный узор
Под красивой лимонной луною.

Мрамор гулких ступенек бужу по утрам,
Там сирень обнимает за плечи,
А потом тороплюсь в приусадебный храм,
Чтоб поставить о здравии свечи.

После службы, пьянея от запаха лип,
Иль кукушка года мне считает,
А, быть может, в ветвях слышу смех или всхлип,
Или губы молитву читают.

Жаль, Господь отпустил тебе мало так дней,
Жизнь промчалась, сгорев, как комета,
Но в картинах твоих ширь Тамбовских степей,
Юный гений с душою поэта.