Памяти Евгения Евтушенко

Ушёл поэт в совсем чужой стране,
Осиротив последние мотивы.
Он раньше бы проснулся в страшном сне
От прелести подобной перспективы.

Ведь он уехал не за колбасой,
Забвенье хуже смерти для поэтов, –
Жизнь повернулась тёмной полосой.
Писал советы для страны Советов,

Его стихами грезила страна,
Он был когда-то голосом эпохи.
И был он нужен ей, ему – она,
И были их дела не так уж плохи.

Взмывала вверх, как Братской ГЭС волна,
И заполняла залы и сюжеты
В его стихах великая страна...
Он был в России больше, чем поэтом!

Он был таким – ломались времена,
Закувыркалась в космосе планета:
Переменилась многому цена,
И потерялось место для поэта!

Ну кто ж поверит, что не тосковал:
Он залетал зелёным попугаем,
Стихи о днях ушедших создавал,
Текущий мир не слишком принимая.

Вот умер и пора теперь домой,
К холодному кладбищенскому мраку.
И выйдет  проще, если неживой,
Под крылышко к Борису Пастернаку...