Письмо другу

Странный сон на рассвете приснился вчера:
Мелкий дождь, Жигули и палатка,
Недовольно шипят рядом угли костра,
Меж водой и огнем начинается схватка.

Небо сыпало капли воды на песок,
Он темнел и сердился, ее поглощая,
Я в палатку забрался и рядом прилег,
Ты же спал, непогоды не зная.

Утро серым окрасило небо, кусты,
Мы сложили походные вещи,
Но отплыли, пожалуй, всего полверсты,
Дождь к удаче пошел еще хлеще.

Удивленно деревья смотрели на нас,
Мол, куда вы, в такую погоду?
Лишь осокорь высокий ветвями потряс,
Понимал он туристов породу.

Мы гребли неустанно меж тех берегов,
Что зовутся – удача и юность…
А сейчас в странных снах у седых стариков,
Лишь в мечтах эта тяга проснулась.

Не махнуть ли опять в Жигули, на утес,
По волне, по речному простору?
Смыть заботы прохладою утренних рос,
И подняться на Стрельную гору.

Отряхнем пять десятков с прошедших годов,
Наши души по-прежнему юны,
Хоть на день, хоть на час я к свершенью готов…
Тот петух тебя разве не клюнул?