«О мёртвых либо хорошо,
либо ничего, кроме правды»
Как много значил он в семидесятых,
С ЕЕ двухтомник – вечный дефицит
В себе таил и пагубу, и святость
Для партии, с которой так фартит,
И нос по ветру, притчей во языцех,
Держать умел, как мало кто из тех,
Его друзей, наращивавших бицепс
Гантелей рифмы, проча на посмех
Всех имяреков, пробующих крысить…
Когда завыли ветры перемен,
И клял, и звал в заоблачные выси,
И был правдив, и лжив, и дерзновен
Попеременно,
Чаще неугодным –
Характера не вымарать слюной
Завистников, озлившихся на годы,
Десятки лет пока гостил в иной
Стране, где чтут иные идеалы
И чужды снеги станции Зима.
Он был творцом,
Простецким и бывалым,
Кто сам себе и воля, и тюрьма.
Вспоминая Евтушенко
© Copyright: Михаил Харитонов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117040303605
Свидетельство о публикации №117040303605
Рецензии
На это произведение написано 30 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
