Как лист увядший падает на душу,
Так сразу я на нём пишу стихи
О том, что не привить к берёзе грушу
И не обуть дельфина в сапоги.
На прописные истины истрачу
Последний лист, отпущенный душе.
Случится это так, а не иначе,
А может быть случается уже.
Не разобьёт, не склеив рюмку, дважды -
Ни фокусник, ни маг и не поэт
И лист, какой бы ни был он бумажный
Увянет и слетит в пучину бед,
Которых нынче, слава Богу, нету,
Но сомневаюсь… истины ли это.
Прописные истины
© Copyright: Андрей Климанов, 2017
Свидетельство о публикации №117040303408
Свидетельство о публикации №117040303408
Рецензии