Опять весна меня лишает сна.
Ушли на небо Евтушенко… Ступа…
Винить тебя, наверно, будет глупо,
Но, все же, я виню тебя, весна.
Последний панк и признанный поэт…
Весна моя, ты жалости не знаешь,
Ты словно дым, явишься и растаешь,
А их уже сегодня с нами нет.
Грачи вернулись на круги своя
Всё ходят важно, молча роют землю
Я радости такой, увы, не внемлю
Со мною грусть по Вам, мои друзья
Все ждут весну – любить, смеяться, жить,
Ждут звон ручьев, и птичек дивных пенье,
Но я сегодня преклоню колени
Чтоб жили те, кому дано творить.
На смерть поэтов
© Copyright: Дмитрий Люсков, 2017
Свидетельство о публикации №117040209712
Свидетельство о публикации №117040209712
Рецензии
