Это не шутка апрельская,
Это не " расстыкание " -
Умер Поэт Евтушенко,
От Родины на расстоянии...
Был Он на ней и поруган,
Был и - позднее - привечен -,
Родина - не подруга,
Каждый Поэт не вечен.
Поэтов одни обожают,
Другие их - ненавидят.
Судьба у Поэтов такая -
Смысла в них мало видят.
Они же не сеют, не пашут,
Не строят дома и домны,
Они в совесть стреляют нашу -
Глядя в прицел рифмованный.
Совесть на пару с чувствами
Выстрелы принимает,
Мысли Поэтов с буйствами
Словно нектар поглощает.
Умер Поэт Евтушенко -
Символ прошедшей эпохи.
Стали стихи "нетленкой" -
Были они неплохи...
Прощальное - рифмовальное
© Copyright: Виктор Ушаков 2, 2017
Свидетельство о публикации №117040206794
Свидетельство о публикации №117040206794
Рецензии
