Во мне с утрА проснулся критик.
Чужих стихов прочтя куплеты,
Всё , что пишу мол не годиться,
Куда ты прёшь,дружок, в поэты.
Исписаны бумаги кипы,
(А сколько не доспала ночью).
Под шариковой ручки скрипы
Ложились на бумагу строчки.
Мне бы послать всё это к чёрту,
Все обороты речевые,
Да только сердце знает чётко,
Что не смогу,
Они ЖИВЫЕ!
Они во мне текут рекою
И берегам её нет края,
Я с ними становлюсь собою,
Пока пишу и я ЖИВАЯ !
Во мне с утрА проснулся критик...
© Copyright: Наталия Рябова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117040203967
Свидетельство о публикации №117040203967
Рецензии