Понедельник

Понедельник сырой и холодный, немного скорченный –
ветер ходит по улицам, в лица людей впивается.
Недосмотренный сон под подушку припрятан до ночи,
время вписано в день, разлинованный, словно матрица.

Из кофейно-уютного мира – окно в расхристанный.
Просыпается город. Сегодня он сер и сумрачен.
Мелкий дождь на асфальте неровном чеканит истины,
мысли города ветром, как ветви деревьев, скручены.

На прочерченных узких дорогах машины маются,
подгоняя друг друга и громко крича недоброе,
привнося в будний день неспокойствие и сумятицу.
Горожанам нет дела до мёрзнущих зданий города.

Из квадратных коробок своих переходят в общие,
закрываясь от жизни на восемь часов как минимум.
Согревается город как может: по лужам шлёпает,
завывает в парадных, пытаясь прогнать уныние.

Он мечтает на крыльях гранитных взлететь над плоскостью
и полмира спустя приземлиться в просторной гавани,
греть гудронные рёбра, забыв о былой неловкости,
и узнать с удивлением: люди совсем не главное...