Фотограф
Фотограф, миги собирая,
Их каждой клеточкой ловя,
Ты, фотокамерой играя,
«Планируешь», игрой живя.
До неба планы? Нет, не строишь.
Жизнь не торопишь. Не ворчишь.
Но… чуть внимание утроишь
И – «Боже, Боже! Есть!» – кричишь.
«Есть! Вижу!» – Вот она награда
За ожиданье… Дрожь в руках…
Твоя душа мгновенью рада.
Как чувства выразить в строках?
Готов упасть ты на колени,
Готов ввинтиться в облака,
Благодарить и свет, и тени!
От правды мысль недалека…
Скорее к ней близка. Согласен
Ты, верно, с этим. И поверь,
Твой труд дарящий не напрасен:
Ты к душам открываешь дверь.
Зима. Под снежным покрывалом.
Зима. Под снежным покрывалом
Посеребрённый спит залив…
Зевают полыньи; устало,
Мчит ветер…, щёки «опалив»…
Ликует Солнце Золотое
И дышится легко-легко…
Ах, улететь бы далеко…
Бывает счастье и такое…
Но.. почему бывает?! …Есть!
Вдруг Небосвод разулыбался
И синевою разыгрался…
Ему по нраву эта весть.
Залив вздохнул… льдом заскрипел…
Камыш проснулся и запел,
На скрипке вечности играя –
О прелести Земного рая…
Свидетельство о публикации №117040202226