Поэт и облетевшая сирень

Укрыли сумерки живое.
 Дрожит луны загадочная тень.
 У хаты разговаривают двое;
 Поэт и облетевшая сирень…

 - Что смысл писать тоску и осень?
 Чем хмарь украсит сиротливый взор,
 Когда уж нет многоголосий
 И подурнел сосновый бор?

 Писать, так драку, катастрофы,
 Где красок буйство обожжет нутро.
 И ваши незатейливые строфы
 Вас вознесут и принесут добро.

 - Шептала на ухо изгою
 Раздетая, безликая сирень,
 И сломанною веткой, как рукою
 Шуршала о задумчивый пырей.

 Писать войну весьма почетно,
 - поэт невнятно отвечал,
 - Но в этом утруждаться тщетно,
 О битвах много кто вещал.

 А вот сказать, как грусть прекрасна
 В переживании сердец,
 Как жизнь мила, когда напрасно
 Вдруг пронеслась и ей конец.
 Сказать как чисто увяданье
 И отдалённо от греха.
 Я в этом вижу оправданье,
 Все остальное чепуха.

 Укрыли сумерки живое.
 В небытие убрался день.
 У хаты разговаривали двое;
 Поэт и облетевшая сирень…