Написав, написал...

Да, возможно стихи мои «шляпа», хоть сказать мне и так не легко,
Просто мысли и боль человека, что  блуждает в потемках давно.
Просто буквы намешаны в кучу, образуют собою слова,
Выражаю как будто я чувства, а по факту там пустота.

Припев
Прощайте все мои слова, все тексты брошены на ветер,
И ты лукавая мечта, хочу покинуть твои сети.
Пусть остаются для меня, как память о прошедшей боли
И думаю, что теперь я, Вам не откроюсь уже боле...

Горделиво по тексту ступаю, думаю, что вью кружева,
А реально, тщеславием играю, восхищают рифмы, меня.
Что сказать? Что ответить? Не знаю, опускаю вниз я глаза,
Написав написал то что знаю, может делаю я это зря?

Ямб, хорей, дактиль амфибрахий непонятно мне это все,
Просто брал и писал, так как знаю, не поэт я ж, а так, ничего;
Может жестко все это, грубо, может все это я с горяча…?
Карандаш скользит по бумаге потому, что та терпит меня.