Взлетая в антраша над сценой,
себе я складываю цену.
Она, признаться, высока.
Доволен ею я пока.
Но зал пустой и молчаливый.
Лишь фикус вянет сиротливый
и занавес дрожит вверху
и виден ворон на суку.
Он немо клюв приоткрывает
там за окном, он что-то знает.
Но я не слышу, два стекла.
А жизнь сквозь пальцы утекла.
Балетоман известный Пушкин
играет смертью, как игрушкой,
и в бакенбардах тень его.
Но звук, признаться, не того.
Он хлопает, а я не слышу.
Скребутся под настилом мыши.
Они живые, их слышней.
Ах, этот танец лет и дней!
Взлетая в антраша над сценой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117040101909
Свидетельство о публикации №117040101909
Рецензии