С виду жизнь лежит пустая.
Но у всех она такая.
Потому что жизнь взаймы.
Потому что мы не мы.
Потому что я зверёныш
с самых маминых годков.
Что ты, папа, ходишь, стонешь,
не пойму кто ты таков.
Дедушка был зверь профессор
и ходил в шинели лесом,
бабушка швеёй живала,
в чём сомнений нет нимало.
Все сидят во мне торчком:
дед пиликает сверчком,
а Печорин правит балом.
Он зарос кабаньим салом
и как боров клык вострит.
А отец на всех сердит.
Помню демона Тамары.
Он из книг варил отвары.
Их Калашников купец
клал примочкой на крестец.
Очень зол был на Мазепу
за измену и царя.
Пушкин, маленький, нелепый,
заложил его не зря.
Что до бала, прав Печорин.
Он душой облезлой чёрен,
он поймал десяток пуль
и сложил в защёчный куль.
Чёрта сладишь с этим злыднем.
Он Мазепы незавидней
и Руслана поперёк.
Кажется, я всё изрёк.
С виду жизнь лежит пустая...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117040101858
Свидетельство о публикации №117040101858
Рецензии