Прыщ зачем-то вскочил у меня на лбу,
как-будто лоб повели на дыбу.
Изобилует плотью болезная плоть.
Хоть бы этот избыток скорей побороть
и здоровьем цвести и на память извлечь
из прыщавого лба запорожскую сечь.
Я истории мира усталый грузин,
мне уже трудновато пойти в магазин.
Мне уже сыровато внутри без числа
и волной я качусь под ударом весла.
Я люблю Достоевского тихую глубь.
Маяковский, меня укачай, приголубь.
Или пусть убаюкает Хлебников спать.
Ничего не хочу о трагедиях знать.
Этот ирод Шекспир растревожил меня,
в печку углей подбросил, чтоб больше огня
и бока опалил, я поджарился весь.
Элиота мне лучше на шею повесь.
С Бродским мило гореть, в сердце пепел стучит.
Баратынский над нами ногами сучит.
Вот сгорели мы все и по чести зола.
Но глядит, обжигая, Верлен из угла.
Прыщ зачем-то вскочил у меня на лбу...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117040101811
Свидетельство о публикации №117040101811
Рецензии