Не пишется нынче, рука онемела,
И голос в душе я не слышу своей.
Да и раньше она не особенно пела,
Да и вроде бы не с чего петь было ей.
Все как у всех, кто талант не имеет,
Но и не ищет поклонникам счет,
Живу, как могу, живу, как умею,
Пишу, коль охота вдруг нападет.
За каждой строкою бежать не охота,
Коли нахлынет, сама прибежит,
Тогда и пишу, выбиваясь, до пота,
Даже рука с напряженья дрожит.
Но на такое не часто везенье,
А чаще простои, иль суетность дней,
И ловим мы жизни такие мгновенья,
В которых спрессованы годы ночей…
02.04.2017
0:55
Не пишется нынче, рука онемела
© Copyright: Анна Милушкина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117040112271
Свидетельство о публикации №117040112271
Рецензии