Он умер раньше, вместе со страной,
Но лгал себе, мол это всё неправда,
Смотря в дожди, что прятали собой,
Там, за окном, тоску чужого сада,
И города, не ставшего родным,
Где даже звуки кажутся не теми,
Под горький вздох, шепча, строку, про дым
Отечества, что поглотило время...
Как раненная птица, иногда,
К родному пепелищу, забывая,
Он возвращался, в те же города,
И брёл по ним, совсем не узнавая,
Пытаясь, в лицах, высмотреть свой след,
Узнать себя, во взглядах и улыбках,
Того, другого, из далёких лет,
Что помнится всё реже и так зыбко...
Ушла эпоха, та, в которой он
Во что-то верил, преданное нами,
Не ставшее, средь нынешних времён,
Ненужными, забытыми словами,
Живя, под пеплом, где сгорает ложь,
И он с ней не смирился, не поверил,
Уйдя совсем, откуда не вернёшь,
И не отыщешь призрачные двери...
Евгений Евтушенко - потерявшийся...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2017
Свидетельство о публикации №117040111601
Свидетельство о публикации №117040111601
Рецензии
Спасибо за стихотворение, Владимир.Светлая память ПОЭТУ...
Почитательница Вашего Таланта 01.04.2017 22:49 • Заявить о нарушении
Почитательница Вашего Таланта 01.04.2017 22:49 • Заявить о нарушении