Тут меня обозвали поэтом...

Говорят, что стихи сочиняет унылый бездельник
У кого нет и не было всяческих денег.
Что ж, про деньги скажу: это, собственно, горькая правда.
Но иная живет у поэта под сердцем награда.

Ощущение то, что вот что-то сейчас вот родится.
Непонятно лишь что, ну а вдруг вот оно пригодится,
Ну, а если и не пригодится – неважно:
Лишь бы выложить это бы всё мне по буквам отважно.

И над чистым листом, и закутавшись старою рванью,
Околдованный он, абсолютно в любом состояньи, -
Он спешит свою строчку закончить уж крайнею строчкой,
Чтобы после всего – завершить всё довольною точкой.

И, свалившись в кровать, он мечтает, как хитро, как мудро
Он прочтет сам себе этот стих наступающим утром.
Он проснется вот так, словно тотчас на свет он родился,
Будто стих - не его, просто сам он на свет появился.

И окажется – вот как случалось однако!
Думал – вышло гавно, а выходит, случается, всяко.
Может всем нам, друзья, старым, добрым, усталым и мудрым, -
Это творчество встретить не раньше чем ранним утром?

19.07.2014.