Вы мне не верите, но всё же,
Быть откровенным это мука.
Порой удар, порой наука
Быть на себя чуть-чуть похожим.
А вы? Молчите? Как же так?
Ведь Вы бывали откровенны
Писали строчки, мысли в вены,
Но вместо света,… снова мрак.
Так Вы любили, но кого?
Себя, меня, других? Забыли.
А это правда, что любили?
А жили ль Вы для одного?
Я Вам пишу, к чему лукавить,
Давно забыты откровенья.
И те счастливые мгновенья
Когда Любовь посмела править.
Кто вы? Кто я? Где этот мир?
И что случилось в наших душах?
Мы от обид заткнули уши,
И не для нас,… весенний пир.
А вы молчите… страшно Вам
И оглянуться нет желаний.
Махнуть рукой… мне… на прощанье
И лишь слезинка по глазам.
Но, всё пройдет, и грусть и слёзы,
И это странное письмо,
И эти строки… на стекло
Как пыль отмоют дождь и грозы.
И заблистаете, как прежде,
В водоворотах суеты
Забуду я, забудьте Вы
Слова,… с оттенками надежды.
Но всё же
© Copyright: Александр Бирзула, 2017
Свидетельство о публикации №117033103273
Свидетельство о публикации №117033103273
Рецензии