Две птицы летели рубиться в окрошку.
Одна просвистела: Есть подвигу место.
Другая кричала: Невеста, невеста.
А выше тех птиц пролетал я немножко,
на службу и, выхватив в воздухе мошку.
Я холост. Какой уж там муж из собаки.
И нет справедливости в уличной драке.
Индейцы – народ вероломный и злющий,
едят мухоморы острастки для пущей.
А водки напьются с портвейном в обнимку
и плоские станут, как в книге картинки.
Шаман лишь виденья гоняет по кругу
и кличет Луну, по бесчинствам подругу.
А я пролетаю и каркаю: Вето!
А это у них хуже нету приметы.
Кавказ подо мною. А рядом две птицы,
которые могут в огне шевелиться.
Две птицы летели рубиться в окрошку...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117033102061
Свидетельство о публикации №117033102061
Рецензии