Бой идет святой и правый,
Смертный бой не ради славы --
Ради жизни на земле.
А.Т. Твардовский
За милый почерк на конверте,
За мирный запах тишины
Идти готовы в бой со смертью
Простые пахари войны.
Здесь йод и вата в дефиците,
А сигаретам – нет цены.
И не романтики – простите –
Простые пахари войны.
На волосок от самой смерти,
В разгуле бала сатаны,
За многих трудятся как черти
Просты пахари войны…
Им гарь и копоть въелись в кожу
Они грубы, они черны,
На серафимов не похожи
Простые пахари войны.
У них вполне людские судьбы,
Они Отчизне не должны…
Но вновь ее закроют грудью
Простые пахари войны.
В беде всегда спасти нас рады
Спецы в военном ремесле -
Не ради славы и награды,
А ради жизни на земле
Простые пахари войны
© Copyright: Ольга Самсонова-Гуненко, 2017
Свидетельство о публикации №117033110971
Свидетельство о публикации №117033110971
Рецензии
У Вас очень хорошие стихи, Оля! Армейские меня интересуют особо. Знаете, они действительно легко кладутся на ноты. Спасибо за правдивые военные циклы.
С удовольствием читающий,
Здесь всё так просто: нечет или чёт
и шансов нет повторного захода.
Сипит Резо, кромсая воздух, прёт
наверх плиту - станину миномёта.
Все так мудры, как Будда и Аллах -
узор камней рассматривая рядом.
Всего один неверный сделай шаг
и оживёт послание из ада.
И тишина взорвётся...
Визг и вой.
Затёкают по склонам автоматы...
По сторонам, затем - перед собой,
до слёз в глазах,
мольбу мешая с матом,
упорно взводы лезут в небеса,
мечтая оседлать скорей высоты.
Как жизнь хрупка -
на мировых весах -
прочувствовал, харкая кровью с потом.
Захлёбываясь, в мыслях уходя
за птичий грай, в берёзовые луки -
там голос мой был слаб, как писк дитя,
и жгучий холод подселялся в руки.
И было утро -
в сотворенье дней
на день седьмой, а, может быть, девятый -
на потолке скоплением теней...
И ощущал себя я виноватым
в том бесконечном -
нечет или чёт,
где лезть из жил - обычная работа,
а взвод, высотку оседлав, встаёт
гарантом исполненья долга ротой.
Как здесь всё просто! Нечет или чёт.
Звучит в ушах пронзительная нота...
Хрипит Резо. Буравит воздух.
Прёт
на высоту
станину миномёта.
Олег Гринякин 14.11.2020 12:05 • Заявить о нарушении
С удовольствием читающий,
Здесь всё так просто: нечет или чёт
и шансов нет повторного захода.
Сипит Резо, кромсая воздух, прёт
наверх плиту - станину миномёта.
Все так мудры, как Будда и Аллах -
узор камней рассматривая рядом.
Всего один неверный сделай шаг
и оживёт послание из ада.
И тишина взорвётся...
Визг и вой.
Затёкают по склонам автоматы...
По сторонам, затем - перед собой,
до слёз в глазах,
мольбу мешая с матом,
упорно взводы лезут в небеса,
мечтая оседлать скорей высоты.
Как жизнь хрупка -
на мировых весах -
прочувствовал, харкая кровью с потом.
Захлёбываясь, в мыслях уходя
за птичий грай, в берёзовые луки -
там голос мой был слаб, как писк дитя,
и жгучий холод подселялся в руки.
И было утро -
в сотворенье дней
на день седьмой, а, может быть, девятый -
на потолке скоплением теней...
И ощущал себя я виноватым
в том бесконечном -
нечет или чёт,
где лезть из жил - обычная работа,
а взвод, высотку оседлав, встаёт
гарантом исполненья долга ротой.
Как здесь всё просто! Нечет или чёт.
Звучит в ушах пронзительная нота...
Хрипит Резо. Буравит воздух.
Прёт
на высоту
станину миномёта.
Олег Гринякин 14.11.2020 12:05 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.