Маме

Как давно мамы нет, только в памяти теплится свет…
Жизнь своим чередом в канонаде сердечного стука…
Самому скоро к ней, в суете пронеслось десять лет,
И мои шестьдесят — вот  они, протяни только руку.

Десять лет ничего: ни упреков, ни слез, ни обид...
Лишь безмерная скорбь не меняет своей амплитуды…
Так устроена жизнь — все равно смерть нас всех победит,
Но ведь хочется верить в какое–то светлое чудо.

Над могильной плитой, как в застывшем томительном сне,
Я склонюсь головой и безвольно согну свои плечи,
И закрою глаза в бесконечной глухой тишине:
— Здравствуй, мама, я жив, но уже приготовился к встрече.

Онемевшей рукой положу на плиту два цветка
И из облака снов я родное лицо вдруг увижу:
— Знаешь, мама, сегодня ты так от меня далека,
Ну а завтра ты станешь на целые сутки поближе.

Вот и все… Мне пора. Кратко время сыновьей любви,
И от горьких минут на душе не становится легче…
И такая тоска… хоть последние волосы рви —
Ухожу в пустоту, оставляя поникшими плечи.

Слов не слышно —я нем, взгляд надежно укрыт под слезой,
Воздух чист и прозрачен, задумчиво дышит лампада…
— Я вернусь к тебе, мам, вместе с первой весенней грозой
Или, может уже, что с прощальной искрой листопада…