Лежал опять он у забора,
Бутылка рядом и стакан,
Поэт напился снова с горя,
Попал в который раз в капкан.
Проспится он и вновь напьётся,
Такая участь у него,
Никак ему спокойно не живётся,
Стихи, не знает, пишет для чего.
Живёт один он в развалюхе,
На женщин вовсе не глядит,
Появляется часто в пивнухе,
Опухший, грязный, не побрит.
Пытался сборник он издать,
В редакцию стихи свои носил,
Да только денег негде взять,
Поэт последнее пропил.
Всё так же будет он писать
Стихи дрожащими руками,
Свой путь в мученьях продолжать
С погибшими надеждами, мечтами.
Лежал опять он у забора
© Copyright: Николай Смолин, 2017
Свидетельство о публикации №117033110554
Свидетельство о публикации №117033110554
Рецензии
