Белая

Листья,буковки осенние,
Превратились в птичий клин,
И летит стихотворение
На холодный чистый лист.

Чтоб своим звучаньем странным,
Где хрусталь - тоска,
Исцелить сквозную рану -
Белый мой закат.


Рецензии
Красивые образы. Пролетели. Сели. Кыш. Опять полетели… Спасибо, Сергей.

Ирина Петал   28.04.2017 14:25     Заявить о нарушении