как у убитых лис на снегу
кровь
кипит на морозном ветру
так зажатые чувства
у глотки вносят в голос
мой хромоту.
спотыкаюсь на каждом лю
вместо "я" выпускаю шипенье
скатывается в пропасть
заунывная грусть по "сво.."
ступеням.
не налюбуется мой логопед
на такой подозрительный случай
он спрашивает сколько мне лет
а я затерялся в чаще событий
не поймет воробей и корова
ни кр и ни му когда
взвентившись тупым углом к потолку
толстой веревкой на тонкой шее
букет из чувств затяну
буквой у. костылем несущим
в безбренность
***
© Copyright: Пасха, 2017
Свидетельство о публикации №117033007615
Свидетельство о публикации №117033007615
Рецензии