Смерть

Я уходил и возвращался часто, 
Я так гостил, что больше не зовут!               
Брал в руки крест в предчувствие несчастья
И не боялся несколько минут…

Я рвал лозу и пил вино забвения,       
Грел жемчуга в простуженных руках
И списывал проклятье невезений      
На месть Богов, парящих в облаках.      
 
Я вдаль смотрел, но щурился напрасно:            
Не разглядеть ведь то, чего в помине нет!      
Но всё «горит костёр рябины красной»,
А для чего - никто не даст ответ...

Ведь не согреться у бордовых листьев
И не напиться из озябших рек,
Нам суждено, как умереть, родиться,
Не открывая чуть припухших век.

Нам не согреть ни рук, ни лба, ни сердца, 
Кому пора с дороги на покой...
Господь! На то, что был я в прошлой жизни иноверцем,
В усталости своей глаза закрой!

С утра готовится в избе прощальный ужин,
Народ толпиться здесь же тихий и простой,
А после трапезы уже совсем не нужен
Хозяин ужина, забытый и пустой…   

Тепло, уютно за бревенчатой стеною,   
Мерцает бликами на стёклах жар огня,    
Но незнакомый кто-то, пальцем поманив,      
Передаёт меня печальному конвою...
Внимательно так осмотрев меня,
За мною двери тихо затворив,      
Всё моет, моет пол водою ключевою…