Забытый на опушке дом,
Зияет черною дырою.
И сажей черною ворона,
Дубасит черепицы лом.
На стенах веною, вьюнок.
От стекол лишь, осколки неба.
И наклонившиеся стены,
Стирают годы, в порошок.
Забора нет, стоит крапива.
На тополях созревшие пух,
Разносит вечный, белый дух,
Запутавшись в траве, красиво.
Здесь тихо так, что больно слушать.
И сердце режет от тоски.
Здесь жили чьи-то старики.
Теперь он только, птицам служит.
Мне б отвернуться, не смотреть,
Но совесть мучает и гложет.
Быть может кто ему поможет?
На вечно память не стереть.
Старый дом
© Copyright: Сергей Кончеков, 2017
Свидетельство о публикации №117033003081
Свидетельство о публикации №117033003081
Рецензии
