Дрожу от хитростей пейзажа,
а в голове, признаться, лажа.
То Киплинг, то Экзюпери.
Хоть рядом с ними сам сгори.
Такая каша наваждений,
что я ветвист как рог олений.
Обидчив, мстителен, ревнив,
злопамятен, как лебедь Леды,
взошёл я злаком многих нив
и жатвы жажду как победы.
Я не взрослею, не мужаю,
а детство старостью рожаю.
И погремушек мил мне звук,
я к ним тяну пергамент рук.
Стеклянный мозг звенит красиво,
в нём песен няниных курсива
осталась пригорошня нот.
Трясётся ветхая коляска,
топочет старческая пляска
и лужею растёкся пот.
А молодые папа с мамой
враждуют с памятью упрямой,
гудит убоище сестры,
племянник провалился в яму,
разводит прошлого костры.
Дрожу от хитростей пейзажа...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117033001915
Свидетельство о публикации №117033001915
Рецензии