Он бредил межпланетным рейсом
и слышал крик жены: «Побрейся!».
Но брить себя не позволял
и жил и дурака валял.
Он Чингиз-Ханом шёл на космос,
а бороды торчали космы
и тормозили вес ракет.
И пиджачок не так надет.
В него поверили, как в Бога.
Конечно, умер он немного,
зато конечно не воскрес,
в могилу спрятав смрад телес.
Ещё он цифру знал такую,
что вред движенью и уму.
- Я – говорил – не паникую,
а нарушаю жизнь саму. -
Но кончил тем, что стал музеем.
Мы смутно на него глазеем,
отведав разных оплеух.
И зрак уже не тот и слух.
Циолковский
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117033001823
Свидетельство о публикации №117033001823
Рецензии