***

Почти апрель.
А хочется - в поля , где колоски у трав налиты светом , где воздух по утрам теплей нуля на нежное дыхание земли , туда , где эта самая земля , так искренне воспетая поэтом , донашивает летний сарафан . Туда , где словно в волнах на мели играет ветер каждым стебельком на необьятных полевых просторах , где лес исходит запахом грибов , и ягодам лесным не счесть числа , где солнце на ночь медным пятаком кладет закат в сенной душистый ворох , и вязнет звездопад в ветвях дубов ... где кажется , что жизнь в тебя вросла .
А попросту - в начало сентября , под первые наброски позолоты , где чистый свежий ветер с северов напоминает с холодцой - все тлен ...
Где , даже если веришь - все не зря , невольно призадумаешься - кто ты перед чертою вечности-зимы . Не улыбаясь , словно гуимплен - без чувств и смысла , маской ... веришь , нет - светиться непонятным счастьем этим , растягивать минутки как глоток тончайшего и редкого вина , и в этом счастьи видеть только свет , и непременно быть тем самым третим , перед которым только высь и бог , и чувствовать , как силой жизнь полна ...

Но только ледяная чернота колышется , под звездами играя , и холодно , и зябко на душе , как в домике , в котором нет огня ... Весна начнет все с чистого листа , с пролога тьмы до эпилога рая , и выйдет в пол-планетном тираже ...
Бестселлером .
Да жаль , не для меня ...