***

Белые сырые стены.
Одна лампочка вместо пяти,
и та кое-как горит...
Сидишь и слушаешь грустные записи,
воображая себя героем оперы не совсем мыльной.
Я упал на кровать в половину шестого- утром-
и каждый раз падал. Уже и не помню, когда в последний раз грозился
прекратить это убожество.
Состояние постдепресивное.
Как видишь,
все продолжается.
Уж лучше так, чем резать себе вены
как дебил малолетний,
не в силах справиться который
с пубертатным периодом.
Ты спать ложишься только чтобы скоротать время-
чтобы не видеть.
Вот тебе уже снится
жизнь другая,
где лежишь ты, сам на себя не похожий-
не такой убогий,
причесанный,
явно свежий более.
Ты пока даже не думаешь,
правда ли это.
Ты прост одержим желанием
встать на его место.
А ты не думал, что это и не ты вовсе?
Что такого никогда не будет?
Конечно думал.
Ты же умный.
Не будь ты таким,
ты был бы счастлив.
Навязчиво врезается гул телевизора
в твои перепонки барабанные.
Ты просыпаешься.