Песок морской
Гоняет в дюнах
Ветер.
Нас снова радует весна
И вечер.
На берегу,
Средь сосен юных
Сплетаем руки,
Душа
по-прежнему грустна
И ловит звуки.
Звонят вдали колокола
Тысячелетья,
Зовут людей они на суд
Иль вече.
Судить,
куда тропа нас завела,
Не вправе,
Колокола сзывают люд
К расправе…
Восемьдесят восьмой год
© Copyright: Владимир Улас, 2017
Свидетельство о публикации №117033011445
Свидетельство о публикации №117033011445
Рецензии
