***

На столе стоит вчерашний откупоренный портак,
Наползают тихо тучи за окном.
Снова все напрасно, тленно, снова все не так -
Этот мир скатился в развеселый в своей строгости дурдом.

А на город проливают слезы небеса -
Наполняют город кровью облаков.
Я ночами слышу мертвых голоса,
Разрывающие мой внутренний покой.

2016


Рецензии