На столе стоит вчерашний откупоренный портак,
Наползают тихо тучи за окном.
Снова все напрасно, тленно, снова все не так -
Этот мир скатился в развеселый в своей строгости дурдом.
А на город проливают слезы небеса -
Наполняют город кровью облаков.
Я ночами слышу мертвых голоса,
Разрывающие мой внутренний покой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.