Какая боль - однажды вас не встретить,
Не уловить ваш тонкий аромат.
Седеем, а не знаем, что ответить,
Когда вдруг память явит компромат.
Ну почему? Мы робостью томимы,
Боимся быть отвергнуты подчас.
Ну почему любимы нелюбимым?
Ответы эти спрятаны от нас.
Да полноте. Морщины режут тело,
Живую плоть кромсая на куски.
Мы юные так топчемся несмело,
А старые, так вроде не с руки.
Живёт она и умирает с нами,
Надежда встретить милый идеал...
Увы и ах! Мы понимаем с вами
Как сладок миг и бесконечно мал.
14.20 8 октября 2012 года.
Милый идеал. 209
© Copyright: Александр Ковалёв 11, 2017
Свидетельство о публикации №117032908975
Свидетельство о публикации №117032908975
Рецензии