Ночь. На небе тучи хмурятся.
Чудится порою мне,
То, что мир во мраке глумится,
Или я как будто в тетеве.
Год за годом вдоль по улицам
Рыжею девчушкой все идет...
Может быть и правда чудится?
Но я чувствую, что мир наш мрет.
И усталыми шагами крестится
И волос своих копну несет,
Только вот порою бредится
То, что сеть война плетет.
Пусть слова мои, как предсказание
Донесутся к вам в слепую быль,
Только ныне будто в наказание,
Люди верят в прах былых могил.
Предсказание
© Copyright: Иветта Томсон, 2017
Свидетельство о публикации №117032906791
Свидетельство о публикации №117032906791
Рецензии