Нет печали хрустальной в цветах,
Но уже осторожно тепло.
От дождей лес настоем пропах,
И куда-то циклон унесло.
По- осеннему плачет сова,
И всё слышит красивый глухарь.
Понимать я учусь их слова,
Да не пишется только словарь.
Прошуршит тихой мышкою лист,
На Прокрустову ляжет кровать.
Только ветер не спит скандалист,
Так и хочет берёсту сорвать.
Но чем ближе идут холода,
Всё отчаянней, ярче цветёт,
Будто белая злая беда
Никогда, никогда не придёт.
Я года не считаю давно,
Да, и в этом ли вечности суть?
Сколько лет, сколько зим – всё равно
В день рожденья цветы принесут.
Нам с тобою и в осень простор,
Ещё воздух прозрачен и чист,
Ещё к солнышку веру простёр,
Не упавший, до времени лист.
Нет печали хрустальной в цветах
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2017
Свидетельство о публикации №117032902066
Свидетельство о публикации №117032902066
Рецензии