Средь бела дня, когда весна в зените,
Спилили старый тополь за углом.
Оборвались зелёной жизни нити
И всё, что было в памяти о нём.
Ещё не понимая, что случилось,
Беспечно листья поглощали свет.
Из под коры, как будто кровь сочилась,
То капал сок на человека след.
Он отзвенел, стал никому не нужен,
Где строят дом, кому-то помешал.
И, распластавшись ветками по луже,
Ещё теплом он тяжело дышал.
А ведь когда-то все его любили,
И сам влюблённым зонтиком служил.
Он укрывал от зноя и от пыли,
И во дворе был главный сторожил.
Он мог бы зеленеть ещё на радость
И против ветра выстоять в упор.
Но только боль к его судьбе осталась
И тополя лежащего укор.
Средь бела дня, когда весна в зените
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2017
Свидетельство о публикации №117032902059
Свидетельство о публикации №117032902059
Рецензии