Я строки выстроил в безумно стыдный ряд,
где слово каждое стоит, потупив взгляд,
не зная, что с собой поделать.
Это - сон.
Тому, кто быть поэтом просто обречён,
не снится он. Поэт - что чувственный пожар.
Стихи - что Божье наказание как дар.
Поэт прикован к рифмам, но зато спасён
от стрел духовной пустоты.
Поэт влюблён
в словесных бабочек, порхающих везде,
где мир расходится кругами по воде
живой, как свет скоплений звёздных во хмелю
от зелья времени вселенского.
Люблю
стихи рассветные за то, что солнце в них
ещё не знает про закат надежд людских,
и продолжает лить свой свет на жизни явь.
Ещё не знает
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117032901482
Свидетельство о публикации №117032901482
Рецензии