Были дети крылаты, печальны.
И парил вслед за ними Москвою
колоколен напев величальный
золоченой качая главою.
В ритме ямба и в ритме хорея
их дыханье неровно дрожало,
верой в слово, которое греет
и спасет от огня и кинжала.
То виньеткой барочную завязь
переулков Москва рисовала,
то бульвары модерном сливались
по неправильным волнам овала.
И, летая весьма параллельно,
лишь словесно сплетаясь, не боле,
утонченные перья жалея,
не марали телесной любовью.
Но развилка случилась в узоре –
повзрослели крылатые дети,
и у каждого в заданном море
их кривую вычерчивал ветер.
Но какие домчали их кони?..
Не поверишь, - капризная призма –
что согрел их ладонью в ладони
петербургский оскал классицизма.
И в коробочке крохотной перья,
не истлели покуда, хранятся.
Что взлететь им случится, поверишь?..
не взлететь – так хотя бы обняться…
1999
***
© Copyright: Екатерина Турицына, 2017
Свидетельство о публикации №117032911222
Свидетельство о публикации №117032911222
Рецензии