Спросонья сыплет в уши
ритмичный звук. С чего б?
Как будто на конюшне
сколачивают гроб.
Как будто шелест крыльев,
раскаты, гулкий треск.
Помои дворник вылил,
а может весел плеск.
Сначала непонятно,
окуда свет течет,
Но вот он берег ватный,
да не видать ворот.
Еще, как будто страшно,
а, в общем-то смешно –
боялась-то домашних,
а им-то - все равно.
Не пустота – истома –
обыденный сюжет –
еще как будто дома,
уже как будто нет.
Да, тут известный случай –
за сумрачной рекой
паромщик ли, попутчик
знак подает рукой.
Но в рай твои геройства
не пустят, разрешив
столь низменные свойства
за праведный мотив.
1999
Сон
© Copyright: Екатерина Турицына, 2017
Свидетельство о публикации №117032910771
Свидетельство о публикации №117032910771
Рецензии