Где-то художник в коконе
Рисует иконы после укола
С грустными лицами
В лучших традициях школы церковной
Когда ему страшно и больно
Он нежно губами касается ликов
Становится тихо
Одна за другой они оживают
Медленно пожирать
Начинают
Морально
Стирают в пыль
Ровняют с землёй
Мешают с грязью
Заставляют чувствовать
Себя мразью
Ты проиграл бой с собой
Ты не выдержал ты не смог
Слабак
Что завещал бог?
Бросил отцу в лицо подарок
Словно окурок, одним щелчком
И просто пренебрёг великим даром
Наверно ему по делом
Стерильным жалом
Он сделал ещё укол
Совести, боли, страха
Губы до крови.
В охапку иконы,
Сложил из них костёр
(Снова укол)
Раздул угли
Танцует с бубном.
Шлёт проклятья,
Берётся за кисти.
Шепчет прости и плачет.
Но слёзы сами по себе ничего не значат.
Он скоро поймёт.
Ну а пока рисует лица,
Кружится в танце.
Святые в награду оставят его в аду
(И уйдут)
Художник
© Copyright: Максим Лёджар-Сперва, 2017
Свидетельство о публикации №117032811936
Свидетельство о публикации №117032811936
Рецензии