Крошится день, старой корочкой чёрствою,
время колышется ленточкой пёстрою,
маятник солнца - с востока на запад,
в уставшие звёзды решаемся падать.
Тягучих минут, хоровод всё быстрее,
и в спину часы подпирают сильнее,
каплями с крыши летят день за днём,
а мы, как всегда, о себе, о своём.
Натянуты струнами, судьбы на грифе,
а ветер в них шепчет — простите, простите,
забытый вопрос и не нужен ответ,
всё тьма или свет. Всё тьма или свет.
Но серость привычней, нам серость на годы,
уже никогда не познаем свободы,
но что-то внутри, сгущается в смог,
ведь что-то хотел, но не смог, я не смог.
28.03.2017 Е.Борн.
Смог
© Copyright: Женя Борн, 2017
Свидетельство о публикации №117032810744
Свидетельство о публикации №117032810744
Рецензии